El probe Manué

El paisaje inconmensurable, la comida espectacular con una tradición de tapa más cerveza que hace que degustar especialidades gourmet en un gastro bar salga por un precio verdaderamente módico, el clima agradable, la cercanía al mar una sensación fragante. Ya hay suficiente gente que sabe donde me encuentro, no hace falta decirlo. Sin embargo, el paraíso tiene un precio. No hay duda, mi estancia en este lugar es una tentativa al desastre, o bien me acostumbro a la absoluta soledad sin requerir a nadie, o bien me vuelvo loco. Lo que quiero decir, me está costando horrores congeniar con la gente de aquí, quizás porque en el restaurante la gente ve que lo único que hago es darle al móvil, posiblemente porque no saben que lo que hago es escribir en un blog. Solo cabe ver que me estoy acostumbrando a redactar entradas con el infernal tablero del móvil para comprobar lo aburrido que estoy. A veces, tras dos meses y medio de mi nueva profesión, tengo curiosidad por saber cuál es el mote que los estudiantes me han puesto. Quizás el jirafa, por la altura, o el Babia por lo despistado que estoy puesto que ni siquiera he averiguado cómo me llaman. Si por mí fuera me apodaría “El probe Manué”, en plan como la canción: qué le pasa, qué le pasa a Manolito, que del monte no quiere ya salir; él dice que es feliz en su montaña, que hace tiempo que no sale. Mi apartamento es como una cueva en una montaña de hormigón, cada vez tengo menos necesidad de irme de allí, me basta con la radio, el ordenador y con la fauna local de gatos callejeros.  Mi deriva no hay quien la detenga, rumbo al frente y sin frenos con la incertidumbre de lo que hallare al final: o me transformo en un dios o en un monstruo lúcido filósofo. En el fondo la perspectiva no es tan mala.

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