Imperfecciones

Ha llegado el día, la prueba final. Has venido a mi casa con el pretexto: “Tenemos que hablar”, y ante mi cuerpo temblando y mis cuitas asolando me has soltado con amargura: “Solo me quieres por mis imperfecciones”. Mi rostro ha tenido que ser un poema, la boca no ha podido estar más abierta con el interrogante en la punta de la lengua: ¿Y ahora cómo respondo yo a esto? Podría replicar: “No, te equivocas, te quiero a pesar de tus imperfecciones”, lo cual sería como meterme en un campo de minas. Podría por otro lado emplear los comentarios de costumbre, sobre que no te hace falta tanto maquillaje, que el pintalabios te resta naturalidad, que con tu traje de nacimiento es suficiente, y no estaría faltando a la verdad. No eres perfecta, no eres una diosa; y yo tampoco un dios. No eres perfecta y te adaptas a mis gustos imperfectos. Sin embargo, es eso precisamente lo que nos ha conducido a esta situación. Vale, de acuerdo, como opción probar la ironía: “Si te quiero es por tu regularidad cósmica, por la armonía de las esferas de la que participas, por la órbita elíptica que describes alrededor del sol, por tu capacidad para engendrar vida sobre tu superficie, para permitir que los seres se perpetúen y evolucionen. Te quiero porque tu perfección te hace predecible y habitable”. Pero, no sé por qué, compararte con un planeta, con algo obeso y redondo, creo que no te va a gustar. Así que lo que finalmente hago es permanecer en silencio, embobado, atontado, y cuando sulfurada me repitas la cuestión: “Solo me quieres por mis imperfecciones”, responder: “Claro, así es, y lo seguiré haciendo, incluyendo momentos como este”.

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